ROGER WOLFE
En Escrito con la lengua (edición reunida de los tres primeros «ensayos-ficción» de su autor) Roger Wolfe reflexiona, en rápidas ráfagas, nerviosas pinceladas y fragmentos ensayísticos de mayor o menor extensión, sobre los diversos asuntos de la realidad cotidiana, cultural o informativa que captan su interés, reaccionando con furibunda saña destructiva, ácida ironía, humor salvaje o —en ocasiones— templada introspección. La voz que aquí nos habla se nos presenta voluntariamente cargada de impurezas y de broncas inflexiones coloquiales que a menudo el escritor no ha deseado pulir ni modular, sino presentar tal y como se van registrando en su ánimo, de la misma manera en que surgirían entre los párrafos descalabrados y desnudos de una carta redactada en el furor del momento y sin volver la vista atrás.
Escrito con la lengua sorprende y captura a su autor en carne viva y en pleno proceso de creación, con las manos en la masa ferozmente heterogénea de sus más íntimas y descarnadas contradicciones. Su amplia perspectiva cronológica (1992 a 2001) permite comprobar, por otra parte, el proceso de evolución de Roger Wolfe a lo largo de una década, en la que su discurso se acendra y va desembocando en la virtuosa lucidez que caracteriza la prosa más puramente ensayística que el escritor desplegará en Siéntate y escribe (Huacanamo, 2011), uno de los volúmenes clave de su madurez. En este sentido, Escrito con la lengua se convierte en la fascinante crónica de un aprendizaje, y en imprescindible «mapa de carreteras» tanto para sus lectores de siempre como para quienes se aproximan por primera vez a la obra de este poderoso y singular autor.
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Vuelvo a entresacar unos párrafos de Siéntate y escribe, de Roger Wolfe, publicado por Huacanamo. No es la primera vez que acudo a ese libro para dragolandear.
Es obra, la citada, que no tiene desperdicio y que deberían leer cuantos aspiran a ser escritores, que son ahora muchos, muchísimos, más de la cuenta, y quienes deseen reflexionar sobre lo que es y no es la literatura.
Dice Wolfe: "Hemos llegado al paroxismo. Aquí escribe, literalmente, hasta el último apuntador. Desde los presuntos grandes nombres hasta el último de los periodistas. Los libros se apilan por todas partes como latas de conserva. Puedes comprarlos, junto con un paquete de chicle o un mechero, incluso a las dos de la mañana en una de esas grandes superficies en las que no se pone nunca el sol. Los suplementos literarios venden un producto. Shakespeare vende tanto como Mickey Mouse. Modas y estéticas se desenrollan y rebobinan a golpe de botón. Es la Era Digital, la gloriosa y terminal Era del Consumo. ¿Para qué añadir más restos a la pila? ¿Qué demonios puede uno ya contar? Llevamos dos mil años repitiendo la misma historia y hemos aprendido bien poco. A uno se le viene a la cabeza la típica pregunta, supuestamente estúpida, del gacetillero de turno en las entrevistas: ¿POR QUÉ ESCRIBE USTED? Sólo que ahora es uno mismo quien se la formula y no es capaz de contestarla. Terapia, forma de explicarse el mundo, necesidad de comunicación o de amor, venganza, afán de prevalecer, sublimación de la timidez, transmutación sexual... Todo sirve para justificar el fenómeno y nada lo justifica. Porque la cosa es básicamente una maldita enfermedad. En estos tiempos el dilema parece haberse reducido a una mera cuestión de alimentar la máquina. Y luego hablan de una crisis de la inspiración. Yo no diría que se trate de eso. Cuando a un artista lo conviertes en un ingenio de fabricar churros, qué otra cosa cabe esperar. Si desapareces durante cinco minutos eres hombre muerto. Aquí no puede uno ausentarse ni para ir a hacer sus más perentorias necesidades; te las tienes que arreglar sobre la marcha, como los ciclistas. La máquina no puede detenerse. La sed de barullo es inextinguible. De lo que se trata es de abrir la boca y llenársela de lo que sea. De lo que se trata es de hacer ruido".
Hasta aquí, Roger Wolfe.
Una encuesta realizada en estados Unidos ha llegado a la conclusión de que a finales de esta década habrá en ese país, y no digamos en el nuestro, más escritores que lectores.
Mal asunto. Escriban ustedes menos, amigos (y dejen de hacerlo los enemigos), y lean más, porque, entre otras razones, nadie puede escribir bien si no ha leído por lo menos dos mil libros. Henry Miller elevaba esa cifra a cinco mil. Yo...
Mejor lo dejo. ¿Para qué echar cuentas si nadie las creería?